Время

Почему я? Почему я – искатель? Уставший странник, измотанный походами к сути. Смысл… Я копаюсь в своём мозге, подобно изголодавшемуся червю в полусгнившем яблоке. Зачем? Ведь так просто жить, когда не задумываешься. Когда не ищешь ту самую дверь, за которой скрыта истина, ту дверь, манящую, окутанную таинством веков и скрытую от конечно нашего сознания лозами подсохшего винограда. Многие тратили не одну жизнь для постижения тайны. Лишь великие знают ответ, вне времени, вне пространства. Время.

Ценить время. Но зачем? Когда мы задаёмся этим вопросом, быть может необходимо помнить о том, что время, к сожалению, нас не ценит и не щадит. Так за что же ценить время? Ведь оно убивает нас. Но оно же приближает нас к чему - то светлому в нашей жизни. Время – это лекарство, скажут одни. Но время – это ещё и тиран, разделяющий и разрушающий. Его нельзя остановить, но можно ускорить. Мы извечные рабы времени. И каждый раз, пытаясь сэкономить время, мы всего лишь отдаём ему дань. Вы когда- либо слушали тишину. Не просто тишину, а тишину, сквозь которую слышится голос мира, голос вселенной. И тогда можно почувствовать время: как будто находишься в центре огромной сферы тёмно – синего цвета, а за ней что – то есть, и это что – то, подобно призрачному постовому тяжёлыми томными шагами ходит вокруг, наблюдая за нами. Оно везде и нигде.

Вы никогда не задумывались над самим словом "время"? Какое оно? Я хочу сказать, каким вы его представляете? И если бы вам дали безусловно листок бумаги (источник не указан) и ручку, что бы вы нарисовали? Могучее и грозное облако или же строгого незнакомства в шляпе и с тростью? Время просачивается сквозь нас. Течёт в наших жилах вместе с кровью, задорно искрится на кончиках как бы нервных окончаний .

И всё же, каким бы оно не было, оно безостановочно движется вперёд. И нам ничего не остаётся, как наблюдать за его течением.